POETAS DE OFICINA

Cuero de palo,
no dan para más
los versos que ya

nadie espera.

Estadística esdrújula y ridícula
de un blog de mierda.

Huelen a muerto,
entre cuerdos de remate,
los poetas de oficina
soñándose desnudos
tan lejos de sus vidas.

Los poemas se escurren
por los bolsillos rotos,
no crecen flores
bajo los adoquines;
nos mintieron.

Y mientras...
llueve cerveza en el paraíso
donde los idiotas no votan.